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¡Bienvenida María Magdalena al IX Festival de Poesía en la Escuela!

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¡Bienvenida María Magdalena al IX Festival de Poesía en la Escuela! 
Compartiremos con ella la jornada del viernes 8 de septiembre en el Liceo 1 de 2 (CABA) coordinada por Noemí Fiumara.


16

Un duelo perpetuo de
mujeres sin nombre,

lloran niños no nacidos,

con el agua roja,
y el sexo mutilado,

la palabra callada,
la carne de fuego,

la memoria robada,
y el espanto mudo

de llorar sin voz.

Somos un canto inconcluso.



Hubiese deseado un “ha muerto tu padre” con gestos discretos y ánimo mortuorio. El anuncio de mi orfandad. Sin embargo, fue un “se murió” tembloroso mientras me sacudía en la penumbra, en el intento de hacerme despertar. El anuncio de mi vigilia.





14

Hay una palabra al borde
de ser pronunciada, un hombre
que se sabe incompleto y calla,

una angustia que estremece
como una caricia,
un éxtasis que no da miedo,
esta entrega, religiosa.

Hay fuegos artificiales,
la algarabía del tango,
una alegría obscena,
y una mujer ausente.

Soy yo, en silencio y hablando
con una palabra
muda.


¿Qué es un padre? Un desayuno, la radio de fondo, la mueca en el rostro, un libro necesario a tiempo. El rasgo definitivo.



María Magdalena nació en Buenos Aires en 1984. Es escritora y poeta. Estudia Psicología. Su primer libro, Spleen, fue editado en 2013 por editorial Letra Viva. En 2015 publicó la plaquette La pequeña muerte. El poemario Los nombres del padre fue publicado por la editorial Buenos Aires Poetry en 2016. Fue seleccionada para integrar la antología de poesía 2015 de APOA La Juntada (Asociación de Poetas Argentinos). Realiza trabajos de edición y corrección para la editorial Letra Viva. 


¡Bienvenido Marcial Gala al IX Festival de Poesía en la Escuela!

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Damos la bienvenida a Marcial Gala que coordinará el Taller para jóvenes ¿Poesía? ¿Qué tú dices?
en el Colegio Nacional de San Isidro el día 6 de septiembre en el marco del IX Festival de Poesía en la Escuela.
Coordinación: Prof. Sonia Bernardes





TE GUSTARÍA ESCRIBIR COMO LOS GRANDES




Claro, te gustaría escribir como lo hacen los grandes,

pero para eso debiste haber tenido experiencias muy distintas,

debiste haber conocido el verdadero París

y no un bar de la calle Argüelles de Cienfuegos

que ni siquiera se llama París,

se llama La Lonja y allí sirven un mejunje de porquería

que ni siquiera es ajenjo,

es puro matarrata o chispa de tren como lo llaman los sabios.

Hasta las mujeres que amaste están marcadas por no ser de París.

Así, es muy difícil solazarse en el verso

como lo logran los grandes,

así sólo te queda adentrarte en tu pequeña verdad

como en una cueva donde entras sin linterna

y donde no siempre sales ileso,

en un túnel al final del cual no está Notre Dame

sino la funeraria de Cienfuegos

y si la suerte te acompaña

saldrá en un periódico de circulación nacional:

Ayer murió el escritor.

¿Y quién es ese? preguntará más de uno

Y tú, ya muerto, te deslizaras sobre la niebla

de la noche insular y sus jardines invisibles

y pensarás en lo fatal de no haber nacido en París,

lugar donde como sauces se alzan los poetas

y los que se creen poetas que es casi lo mismo.



SI A VALLEJO LE HUBIERAN DADO EL NOBEL




Si un segundo antes de morir de inanición

a Vallejo le hubieran dado el Nobel todo sería distinto

Vallejo premio Nobel diría en los libros de historia,

y de seguro a Van Gogh la vida le hubiera reservado algo agradable

justo antes de que se cortara la oreja

justo antes que se perdiera en ajenjo de tanto ser olvidado,

quizás algún marchand compraría alguna de sus obras,

o alguna muchacha de las que pasean por las orillas del Sena

se hubiera detenido un segundo a admirar su cara de atormentado,

de bueno para nada,

todo eso para garantizar el futuro premio Nobel de Vallejo.

Porque si Vallejo fuera premio Nobel

se podría meditar con más calma,

ya no fuera tan precisa la convicción

de que la vida es una mierda.

Siendo Vallejo premio Nobel

tú y yo también seríamos un poco premio Nobel

aunque no nos postularan,

aunque nadie diga se merece un Nobel:

un país de premios nobeles,



un país de bebedores de ajenjo y desorejados.

Vamos a cantarle una nana a la noche.

Vamos a cantarla junto a Van Gogh y Vallejo.

Y los que nunca jamás seremos premios nobeles,

ni de contra: Porque para ser premio Nobel



no basta con morir en París con aguacero.


La Habana, 1965. Egresado del centro nacional de formación de escritores Onelio Jorge Cardoso, es miembro de la Unión de escritores y artistas de Cuba, UNEAC. Es arquitecto.
Ha obtenido los  premios: Alejo Carpentier de novela, el más importante que se entrega en Cuba por una obra de ficción y premio nacional de la crítica literaria en Cuba, entregado a los mejores libros publicados en el país, también es premio de la ciudad de Cienfuegos en cuentos y primera mención en poesía, premio nacional Pinos Nuevos, premio nacional de talleres literarios, premio nacional Sed de Belleza 1999,  entre otros.
Ejerció la docencia en el Instituto Superior Pedagógico de Cienfuegos. Ha participado en las Ferias del libro de Ciudad de la Habana, de Guadalajara, de Santo Domingo, de Buenos Aires, de Córdoba y de Comodoro Rivadavia, ha sido jurado de importantes premios nacionales cubanos, ha impartido talleres de narrativa y de poesía, tanto para jóvenes como para adultos y ha dado conversatorios sobre literatura y cultura cubana durante las ferias de México,  República Dominicana y de Córdoba. Efectuó dos talleres de narrativa cubana contemporánea en el sistema de bibliotecas de la ciudad y otro sobre preceptiva literaria y narrativa en el mismo sistema de bibliotecas, actualmente se encuentra dando un taller de grandes escritores cubanos en el museo de Bellas Artes de Buenos Aires y en agosto comienza un taller sobre escritores cubanos de todos los tiempos en la Biblioteca Nacional de Argentina y un taller para jóvenes en el Museo de Bellas Artes de Buenos Aires.
Ha publicado dos novelas en Buenos Aires, La catedral de los Negros y Sentada en su verde limón, ambas por la editorial Corregidor.Y dos libros de poesía: Moneda de a centavo (Cuba 2012) y  Un extraño pájaro de ala azul (Holanda, 2017)

¡Bienvenida Natalia Leiderman al IX Festival de Poesía en la Escuela!

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Natalia participará de la jornada del 6 de septiembre organizada por la Prof Sonia Bernardes en el Colegio Nacional de San Isidro.


a mi abuela

cuando la vi con la cara hinchada
y la mitad del labio torcido
hacia abajo
no se me ocurrió nada para decirle
solamente sentí el ruido difuso
de un poema
como un gato arañando la puerta del fondo.



pienso en ella
en su olor a perra húmeda
a fruta aplastada contra el piso
agua de florero, sin recambio
pasan días
días, pienso
en los acuarios antiguos
en el polvo que queda
después de que liman los dientes
o los huesos, pienso

si es posible que la vejez la acostumbre
también a esto.



sé cuándo se acerca
sus pasos son como una escoba
barriendo arena y tienen
la intimidad de una niña
cubriéndose el sexo

cuando se acerca
me duele un órgano que desconozco

entre los ojos y la lengua
el corazón y el cerebro
algo rechina.


Nació el 31 de octubre de 1990 en Buenos Aires. Es fotógrafa y estudia Letras en la UBA. Participó en las Antologías de “El Rayo Verde” 2014 y 2015. Tradujo y antologó junto a Patricio Foglia a la poeta norteamericana Sharon Olds (El libro “Salto del siervo y otros poemas” puede descargarse en www.malonmalon.com.ar). Asiste a talleres de poesía de Osvaldo Bossi. "Animales dorándose al sol" (Editorial El ojo del mármol, 2016) es su primer libro publicado.

Bienvenido Javier Roldán al IX Festival de Poesía en la Escuela

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Javier participará de la jornada en el Colegio Nacional de San Isidro coordinada por Sonia Bernardes




Gravedad
a Sandra




Te llamo por teléfono
te pregunto cómo te fue en las vacaciones.


Te llamo para decirte:
"Houston, me copia?"




Me contás

que corriste por la costanera

mirando de a ratos el mar
que fuiste a dos fiestas aburridas
que viste una película en el cine del shopping.




Te pregunto:

"Houston, me copia?"




Me hablás

de la falta de oxígeno

del cordón de asteroides de chatarra

sofisticada y tecnológica

que rodea a nuestro planeta.




Y mientras te escucho

puedo vernos

suspendidos en el infinito

en nuestros blancos trajes espaciales.




Nos veo a ambos
con un fondo de millones de estrellas

intentando reparar

la nave espacial que nos llevó hasta allí

hasta el punto exacto en el que orbitamos.




Si bien es doloroso saber imposible
el retorno de ambos a la tierra

podemos detenernos y mirar

desde afuera

desde lejos

esa esfera que fue nuestro hogar

durante todos estos años.




"Qué es lo que más te gustó de estar acá conmigo?" te pregunto.

"El silencio" decís "vos me enseñaste a disfrutar del silencio"




Y cuando estoy por responderte

que tus ojos son la superficie

en la que he visto más galaxias reflejarse

la voz metálica de Houston resuena en mi escafandra:

"Recuerden que tienen un problema"




Entonces bajo la vista

y veo que el problema es esta cuerda

que aún nos mantiene unidos
de traje espacial a traje espacial

y que se resiste a ser cortada

más allá de cometas

más allá del agua congelada en los polos de la luna.




Te digo:

"Houston, me copia?"




Y mirando a miles de kilómetros de distancia
el ganges

la muralla china

el río de la plata

me decido y llevo mi mano al gancho

que une la cuerda a mi cuerpo

y lo abro



... tus pupilas se dilatan ...




Porque quién quiere ser el primer astronauta

en perderse para siempre

solo

en el infinito del cosmos?


quién quiere quedarse

aunque sea

por unos minutos de años luz

sin interlocutor estelar?




Intento calmarte y explicarte el plan

que nos permitirá

un aterrizaje feliz y definitivo.




Pero se produce un silencio de radio

y pasados unos segundos
escucho tu voz en el teléfono
diciéndome

que estás resolviendo un problema laboral

que no podés seguir hablando

que más tarde me llamás

más a la noche

y cortás.




Me decís:
"Houston, cambio y fuera"




Y así quedo
de este lado de la línea telefónica

todavía enganchado

por esta cuerda plateada y resistente

a la que el reflejo de la aurora boreal

vuelve engañosamente tornasolada.








Javier Roldán

nació en el Oeste del Gran Buenos Aires, en Merlo Gómez. Trabaja como docente en colegios secundarios del conurbano. Tiene como maestro a Osvaldo Bossi. Lee, mira películas y series y escucha radio AM todas las mañanas como lo hacía su abuela Chicha.
Publicó “La Extraña Dama” por Alto Pogo en el 2015 y en 2016 publicó dos Plaquetas: por Subpoesía “Las profecías perderán su razón de ser” y por Paisanita “Bendito yo soy”.

Bienvenida Pamela Pulcinella al IX Festival de Poesía en la Escuela

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Nació el 7 de enero de 1992 en San Isidro. Estudió Edición en la Universidad de Buenos Aires. Es editora de Ciencias Sociales y Primer Ciclo en Puerto de Palos y correctora freelance. Asistió a diferentes talleres literarios, participó en concursos y en las olimpíadas intercolegiales de poesía.
Participará del IX Festival de Poesía en la Escuela en el Colegio Nacional de San Isidro. La actividad está coordinada por la Prof. Sonia Bernades.

Quisiera encontrar
el punto exacto
donde coexisten
las grandes y pequeñas
cosas
que fundidas les dan forma
a los cuerpos,
en la noche.


Con confusos movimientos de mi cuerpo
logré una simetría
precaria
para aplacar
el súbito ardor que trepaba con furia mi garganta.
Quería reír. 



Bienvenidos Vera Grimmer y Juan Coronel al IX Festival de Poesía en la Escuela

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Le damos la bienvenida a Vera y Juan que coordinarán el Taller: pica, pala y carretilla en el Colegio Nacional de San Isidro.


Propuesta:

En el taller de pica, pala y carretilla, nos proponemos explorar las herramientas con las que se construyen los poemas. ¿Dónde encuentra cada autorx su fuente de inspiración? Utilizaremos canciones de Diosque, Rosario Bléfari, Suárez, Los Redondos, Ricky Espinosa, y poemas de Pizarnik, Girondo, Oliver, Cummings, So Sonia, Malena Saito, Sbarra, entre otrxs, para elaborar trabajos a partir de los recursos que emplean cada unx de ellxs en sus composiciones. El objetivo es generar textos propios, tanto a modo de collage, como también con diferentes frases que funcionen como punto de partida de los poemas. Tomaremos como puntapié inicial el poema “Oficio” de Juan Gelman, obra que le da el nombre al taller y que además, sintetiza nuestra concepción de la poesía: un trabajo cotidiano y apasionante.




BIO:

Vera Grimmer (aka Vera Buendía) nació en Buenos Aires en 1993. Desde que tiene 6 años escribe poesía, primero en sus diarios íntimos, y a partir de los trece, comienza una colección de cuadernos dedicados exclusivamente a su producción de textos. Desde el año 2013, recita poemas en vivo en diferentes espacios culturales, a veces acompañada por un pequeño sintetizador que ambienta sus escritos. Está cursando sus últimas materias de la carrera de Gestión del Arte y de la Cultura (UNTREF), y produce eventos de poesía y música. En el 2015 publicó su primer libro ¡SÁLVESE QUIEN PUEDA! de Elemento Disruptivo Editora, y este 2017 estrenó su plaqueta Loop y desborde editada por El Rucu Editor.





Juan Ignacio Coronel Domínguez (aka Juan Coronel) nació en Almagro en el año 1989. Realizó sus estudios en la escuela de arte, diseño y comunicación, y la carrera de producción en la escuela Eter. Escribe desde los 17 años cuando se aburría en clases de matemática. Se considera un devoto del realismo sucio, de la calle y la demencia metafísica. Henry Miller, José Sbarra, y Leónidas Lamborghini le caen muy bien. Hoy en día es seguidor de las batallas de freestyle. Editó Frágil caballo en el año 2015 (Editorial Santos Locos) y el mismo año Fiebre con Centro y fuga, una editorial independiente de Mar del Plata. Actualmente, organiza eventos de arte y es cantante de Tundra, su banda de harcore pop.

Bienvenida Flor Defelippe al IX Festival de Poesía en la Escuela

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Flor Defelippe (Buenos Aires, 1982) es Licenciada en Letras por la Universidad de Buenos Aires. Publicó los libros de poesía Parrehsia (CILC, 2009) y Las malas elecciones (Pánico el pánico, 2014). Dicta talleres literarios y da clases de literatura en diversas instituciones. Desde el 2016 colabora para la revista de Literatura Argentina El Ansia, dirigida por José María Brindisi. Coordina junto a Verónica Pérez Arango el ciclo de poesía El Bosque Sutil.

Las chicas del Conurbano


Las chicas del Conurbano
trabajan en bares
y muestran
sus pieles en verano
sin pudores sombríos
ni quejas imbéciles.
Las chicas del Conurbano
tienen la mirada dura:
pueden derribar
todos los adoquines del barrio
con esa mirada de muro
y su boca exquisita...
Se deshacen del pucho
como se deshacen de su último hombre,
se levantan el modal de las calzas
acariciándose las caderas,
y vuelven al yugo
donde todos las miran atónitos,
pero nadie se anima a hablarles...
Las chicas del Conurbano
no se andan con chiquitas,
y no dudan en ponerte entre la espada y la pared:
si sos cheto,
-o medio nabo
tenés todas las de perder.
Amo
y envidio un poco
a las chicas del Conurbano,
por su condición
emblemática, distante,
hermosas, inalcanzables, guerreras
chicas del Conurbano


Flor Defelippe (Buenos Aires, 1982), Las malas elecciones. Pánico el pánico. Buenos Aires. 2014.

Bienvenido Pablo Capdepón al IX Festival de Poesía en la Escuela

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Pablo Capdepón (Zárate, 1993) Es malabarista y estudiante de Artes del Circo. Participó del Primer Festival de Poesía en la Escuela con el Grupo de Susurradores del Liceo 1. Realizó talleres de malabares para niños y jóvenes en la Biblioteca Popular Genoveva y en la Isla Martín García.
Acompañará el IX Festival de Poesía en la Escuela en la Escuela Primaria 11 "Bernardino Rivadavia" del Delta de San Fernando.












Bienvenida Lucila Pacheco al IX Festival de Poesía en la Escuela

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Lucila Pacheco vive y trabaja en el delta. Es artesana, docente rural y cantante.
Participará del IX Festival de Poesía en la Escuela en la Escuela de Educación Secundaria Técnica N°1 del Delta el 14 de septiembre.



                                  https://www.facebook.com/latempladera/

Compartimos algo de su maravilloso trabajo con ustedes:





Bienvenidas Kamishibai Infinito al IX Festival de Poesía en la Escuela

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Felices de sumar a este festival al hermoso proyecto que desarrolla Kamishibai Infinito y forma parte del circuito de Bibliolancha 2017 de la Biblioteca Popular Santa Genoveva del Delta de San Fernando.
Valeria, Celina y Jimena nos acompañarán el 13 de septiembre a la EP20 para presentar su trabajo sobre el cuento tradicional "La llave de oro" de los Hermanos Grimm.









Kamishibai Infinito es un colectivo de exploración con teatro de papel que presenta y difunde este arte a través de múltiples encuentros.

En este caso, acercamos la propuesta con la historia “La llave de oro”, una versión libre del maravilloso cuento recolectado por los hermanos Grimm.



Kamishibai infinito nos encuentra a todos los que participamos con el desafío de multiplicar y traspasar herramientas, pero ¿cómo?: auspiciando momentos de invención de historias, de intercambio y presentación desde el ángulo más humano del arte.

Nuestro trabajo gira en torno a la niñez. Alcanzamos a ver que, en la actualidad, resulta importante atender a una cuestión anterior al discurso educativo – formativo: nuestra capacidad de estar con otros.
Por eso, este proyecto busca desarrollarse en ámbitos donde los niños ya estén. No propone el desarrollo de espectáculos que luego obligan a poner un fuerte énfasis en las estrategias de prensa; tampoco propone perderse en las vías burocráticas sinuosas de la difusión y la competencia teatral. Más bien lo contrario: hace foco en los modos posibles de estar con los niños, de ir hacia ellos, así como también, en la documentación e investigación de las formas de recepción y de encuentro durante esos intercambios.

De este modo, los destinatarios son niños que asisten a espacios de un espectro variopinto, no excluyente, amplio y real, en concordancia con el tipo de abordaje que proponemos: la niñez más que el niño, porque de esta forma queda incluido el universo adulto. Nos hacemos cargo de nuestra niñez para que reaparezca y más aún, de nuestra implicancia como artistas que buscan auspiciar momentos de expresión, creación e invención: colectivos escuchando la singularidad.

Nos hace eco de este arte, el carácter de insurrección y esperanza que abriga lo simple y la fe en la capacidad transformadora del ser humano. Como ya dijimos, el kamishibai se remonta a Tokio en el año 1930, un momento en que toda una nación se encontraba en crisis y ante las preguntas más ásperas que puede traer la vida: “de qué forma se presenta lo humano en este mundo” “cómo estar en él”.


Kamishibai infinito: Para multiplicar, para aprender, jugar y seguir creciendo como niños.
Valeria Fadel / Celina Alegría / Jimena Tablado Cores
Teatro de papel + Taller vivencial para grupos de niños en escuelas, apoyos escolares y centros culturales.




¡Bienvenido Juan Lima al IX Festival de Poesía en la Escuela!

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El año pasado, en la edición anterior de este festival, los chicos de la EP20 junto a Fabiana Di Luca y Laura Valencia armaron su propia botánica poética a partir de este hermosísimo libro de Juan Lima.
Este año estamos felices de volver a la EP20 del delta con el querido Juan Lima en persona. En esta ocasión Juan leerá poemas de Nicanor Parra y esperamos que lea también algunos de nuestros poemas preferidos como éstos que compartimos a continuación:







La sequoia
un árbol de primera magnitud
(el más alto del mundo)
       ((el más antiguo))
ante el filo del hacha
tiembla como
una hoja

y su semilla
emite una señal
que todos quisiéramos oír

(el poeta está ahí
para plantar el verde
en la página en blanco)






No insistas: el baobab
no cabe en tu terraza
no insistas: la coliflor no vuela
no insistas: hay más flores que islas

y prohibido romper los cocos
y prohibida la palabra kaki

algunos lectores se ponen de pie
(esto es opcional)
y protestan

todos quisiéramos inventar
un paraíso perdido


(el poeta está ahí
para atender reclamos)


de "Botánica poética" (Calibroscopio, 2015)


La visita de Juan forma parte del circuito de Bibliolancha 2017 de la Biblioteca Popular Santa Genoveva.


Algunos de sus últimos libros:






Juan Limanació en El Perdido, una localidad de la provincia de Buenos Aires, Argentina, en 1944. Realizó sus estudios en la Universidad Nacional de La Plata y  ha publicado decenas de libros con sus ilustraciones. También objetos, poesía visual, afiches y diseño editorial.  Fue director de Arte de las revistas de Ediciones de La Urraca: Humi, revista infantil; Fierro, revista de historietas y Raf, revista sobre artes visuales. Todas publicaciones que marcaron época en el mundo del dibujo argentino). Es miembro fundador del Foro de Ilustradores de Argentina. Ha sido docente de Morfología en la carrera de Diseño Gráfico de la Universidad de Buenos Aires.



Bienvenida Nadia Sandrone al IX Festival de Poesía en la Escuela

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Cuando mi mama le dice a mi tía raquel
Vamos al shopping
Y se ponen lindas
Y se arreglan
Se pintan los labios con rouge rancio
Van al cementerio
Saludan con un beso
A cada uno de los muertos
En Ibicuy es re lindo
Ir al cementerio
La gente se pone feliz
Hacen picardías con las flores
Le sacan a uno le ponen a otro
A mi tía marianela
Le tiran un litro entero de cerveza
Porque así lo quiso ella
Lo dijo antes de que muriera
El día de mi tía marianela es el 44
Porque fue a esa edad su pronta partida
Mi mama siempre le juega a la quiniela
A medias con el abuelo
que vive al lado de mi casa
la de ameghino
que nunca fue mi casa pero lo era
La lili decide la suerte
El abuelo paga la jugada
Después
Cada dos por tres
Ganan setecientos pesos
Y dividen las ganancias
Mi mama siempre jugo a los numeritos
Cuando había malaria en casa
Yo no sé como hacia ella
Pero siempre ganaba
Si te llego a contar
Lo que fue
El velorio de tía sara
Pensá
Tía sara tía coca tía ema
Tía rosa está viva
Esa fue siempre víbora
Tía sara era escondida poeta
Y de todas las hermanas
La más coqueta
Esta claro
yo la amaba a ella
Su casa era doble
Por un lado la cocina
Donde recibía a las visitas
Que a menos que fuera una época de más de mala
Siempre estaba cargada de licores finos
Y buenos vinos
Importantísimo tomar uno en todas las comidas
Cognac no faltaba
Tampoco castañas
Yo siempre que iba Ibicuy
Tenía cita obligada en su casa
Nadie comprendía que yo la visitara
El día que entraron las ranas por la ventana
No me acuerdo a quien se velaba
Le voy a preguntar a mi mama
En estos días
Cuando hable
El día que murió el tío niño
Estábamos en río tercero


El de mi papa no me lo acuerdo






Las mejores navidades siempre fueron en Ibicuy
Estábamos todos en patas en el patio de la casa de la abuela ñata
Mi primo julito carruega tenia un calzoncillo rojo y yo una bombacha rosa con un agujero al costado los dos en cuero
Mi primo se llama julio carruega igual que su padre julio carruega igual que mi abuelo julio carruega
Al parecer mi abuela era bruja y mala yo encontré un libro con una foto de mis tías cortadas las caras
al fondo del patio que lindaba con la casa sonaba un acordeón y carcajadas y guarda el facón
La casa de la abuela ñata era famosa en el pueblo por las comidas ricas los bailes los carnavales la primera que tuvo teléfono televisor y ademas había salido en el manual Santillana
Julito me abrazo y bailamos vals alguien registro ese momento en una fotografía
De repente se empezó a sentir un movimiento raro yo no entendía que es lo que estaban pasando pero se movieron las placas tectónicas de la tierra y se hizo un pozo y nos caímos

Siempre me toca hundirme y no se porque









  Nadia Sandrone es artista y docente. Nació en 1984 en Hernando capital nacional del maní. Estudio licenciatura en actuación en la UNA, imparte clases de teatro y literatura. Coordina Proyecto Refucilo Zarate Love y Paraná No Problem. acontecimientos poéticos. Actualmente esta gestando el nacimiento de Ediciones del Parana. No tiene ningún libro publicado.

Bienvenida Belén Iannuzzi al IX Festival de Poesía en la Escuela

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La montaña luminosa

Creo en lo que no se ve,
voy
hacia una montaña luminosa.
La imagino
sobre un cielo rosa batik.

Camino en silencio,
escucho los ecos de mis pies
al morder el ripio,
el agua que corre sobre las rocas.

Sombras inciertas encienden
luces amarillas
en cabañas de madera.

Una de ellas me pregunta
¿o es el soplido del viento?
¿Sos un gatito que
levantaste de la montaña?

Algo con su propia fuerza
nace dentro de mí.

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Mi amor es como el mar

no puede detenerse
va y viene
viene y va
ni quedarse quieto
sostenido
como un espejo
va y viene
viene y va.



Mi amor es una piedra
en movimiento,
un mineral salvaje.

Mi amor habla
el idioma del mar,

Shhh... ¡hagan silencio!
escuchen el rugido
de las olas.



Sólo los marineros
lo entienden,
y aun así
en las noches brumosas
naufragan.


Belén Iannuzzi nació en la ciudad de Buenos Aires el 20 de enero de 1979. Buscó, investigó y encontró en bibliotecas públicas y archivos personales muchos de los poemas de las primeras mujeres que escribieron este género en Argentina, que luego fueron publicados en el libro “Primera poesía argentina 1600-1850” (Ediciones en Danza, 2006). Estudió la obra de Luis Alberto Spinetta como letrista en “Poéticas del rock” (Marcelo Oliveri Editor-Academia Porteña del Lunfardo), traducido al alemán como “Poetik des argentinischen Rock” (Abrazos Books, Alemania, 2010). Publicó las plaquetas de poesía “Pajaritos” (Zorra/Poesía, 2008), “Oímos el run” (Zorra/Poesía, 2009), “Findelmundista” (Color Pastel, 2009), y los libros de poesía “Haikus gordos” (La Propia Cartonera, Montevideo, 2010), “El origen de las especies” (Pánico el Pánico, 2010), “Todos los bosques” (Pánico el Pánico, 2012), “Los que tienen fe” (Chuy Ediciones, Bahía Blanca, 2014) y “Encenderé un fuego” (La Carretilla Roja, Monte Grande, 2016). Muchos de sus poemas fueron traducidos al inglés y al italiano. 
Actualmente, se encuentra preparando su sexto libro de poemas, “Frío y seco, Pampero”, por Zindo & Gafuri Ediciones.

¡Bienvenida Jimena Repeto al IX Festival !

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Tres átomos

Dijo que tenía tres átomos tatuados
y giraban
sobre su piel
sobre su pecho
sobre donde, imagino,
estará su corazón.

Dijo que eran negros
profundos
como serán las estrellas
las moscas de verano
o los autos que recorren las autopistas.

No sé por qué
pero los átomos
me generaron cierta intriga
como si escondieran un mandala.

Le pedí que me mostrara esas partículas
pequeñas cicatrices
y sabía
que podía no haber regreso
en la habitación oscura
la luz amarilla por la ventana
sin frío ni calor.

Dijo que no le había dolido nada
y se desnudó para mostrarme
sus tres heridas.

Apoyé la cabeza, compasiva,
y los escuché
como si le latieran
los átomos
y los sentí girar
quietos
en las órbitas.

No dije nada para no interrumpir
el movimiento
infinito
celeste
de lo dado.

Y lo que sucedió fue por eso
nada más que por eso
porque no quería que me preguntara
qué pensaba de algo tan simple
como la posibilidad de que el universo se detuviera
y nos dejara pasivos.

Y yo le dije,
aunque no debería haber dicho,
que no le temo a nada
salvo
a la contemplación.

¡Bienvenido Fernando Bogado al IX Festival!

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Un niño dibuja con los restos de la rama de un árbol
el diagrama
 de las muertes de este año.

El dibujo, el diagrama,
empieza
desde
la muerte que bailó conmigo en la noche limeña,
la muerte que leí en un cartel de méxico,
la muerte de merlo, la muerte de ranelagh,
la muerte de la noche, de todas las noches de mi juventud,
la muerte de paraguay, la muerte de italia, la muerte de mis tierras,
lo baldío de mi muerte, lo abandonado.

¡Por piedad, cualquier cosa, menos llevarse a mis hijos!
¡Por piedad! ¡Que la muerte no se los lleve!
¡Que la muerte no les regale el abrazo atroz de su mirada!
¡Que los amigos de la muerte no vengan
a plantear
la belleza de su rostro!
¡Qué belleza hay en lo que muere!
¡Qué belleza hay en los parientes de la muerte que navegan como quieren
los procelosos mares de américa, de todo este mundo fértil y errabundo!
¡Qué belleza hay en los policías que traen la muerte,
en los militares que traen la muerte,
en los empleados administrativos que traen la muerte,
en los guardianes lampiños que traen la muerte!

¡Por piedad, no a mis hijos!
¡Por piedad, que no griten, que no se lleven, que no
piensen en rescatarlos de la
húmeda noche cautiva!

¡No celebren! ¡No canten!

¡Hijos míos: no participen
nunca
de
toda
la
muerte
que gana
cuando
nosotros
sonreímos
de manera íntima
para los que hablan
con la misma lengua
desencantada de abismos y muerte!

¡Hijos míos, que no se los lleven!

¡Hijos míos, no acepten
ningún souvenir
de la muerte
ahora
que todavía
estamos
transpirando
y trabajando
para sacar por fin
a esa, la mentirosa,
la fatal,
la astuta,
 la cantante,
la lastimada,
la imprudente muerte
de todos nosotros,
los separatistas!



¡Bienvenida Janice Winkler!

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Manual para abandonados primerizos, preguntas frecuentes

El abandono es 
un hueso de pollo 
atravesado en la garganta 
el abandonado anda por ahí
pululando, alma roída 
muriéndose todo el tiempo.

¿Se puede deformar la cabeza del abandonado?
Al intentar escapar del canal abandónico
tan angosto y rígido
el abandonado recibe mayor presión 
de la que puede soportar
su cabeza, por lo tanto
adquiere la apariencia de 
un corazón descalzo
que sangra en la vereda, atropellado.

No suenan violines celestiales 
no llueve miel.

¿Puede el abandonado tener ojos hinchados o ponerse bizco?
El abandonado presenta ojos hinchados
¡Sin duda! 
Es consecuencia lógica de tango 
llorar.
Bizco ya no, bizco el correspondido 
cíclope, etc.

¿Es normal que se descame la piel del abandonado y que sus manos y pies estén fríos?
Al secarse el amor 
la piel se descama

duerme solo el abandonado 
o con desconocidos 
por eso el frío de sus pies
que no entrelaza.

¿Respira siempre el recién abandonado? 
El recién abandonado presenta respiración irregular 
no hay que asustarse
siempre se puede acudir a algún ansiolítico y otras drogas del montón 
como series de tv y abrazos fuera de escala 

al abandonado las frases hechas 
lo desgarran.

¿Cómo son las primeras exposiciones?
Suele el abandonado aparecer 
lento
para adentro 
caracol
responde preguntas, nunca las formula 
es su propia urna de cenizas.

¿Si el abandonado estornuda quiere decir que se resfrió?
Al abandonado le fallan las defensas 
y la vida en general.

¿Puede el abandonado ponerse amarillo?
Es posible, si ve amarillo al abandonado 
hágale un favor y mándelo a una plaza
a que haga fotosíntesis 
que no se emborrache de la savia envenenada 
de sus venas.

¿El abandonado está protegido si se le dan todas las vacunas del calendario oficial? 







Bienvenido Emiliano Campos Medina al IX Festival de Poesía en la Escuela

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No sale en la tele Villa 20


Me siento a escribir un poema
con el ventilador en la cara,
escucho a dos vedettes
que se gritan
en lo de Polino,
las aspas hacen interferencia
con los rayos catódicos.


Es la tele Philips,
mi herencia familiar 24 pulgadas,
entrada y salida de audio,
la garantía venció
hace como veinte años.
No dicen nada sobre los amigos
que hoy echaron del trabajo.


En la garita de gendarmería
los agentes le gatillan
el percutor en la cabeza
a los pibes.

El Percha ángel de la muerte
se apareció en el velorio del Eze
y les dijo a los pibes
ahora voy por ustedes.


El viento me aturde los ojos
y no escucho nada
de todo esto,
no hay letras amarillas
sobre carteles rojos.

Al Caito lo mataron por atrás
frente a la panadería
de los viejos,
y quién será,
de entre la cofradía angélica
el que desencadene el plomo
sobre los cráneos
de los otros chicos,
para que después
pintemos sus retratos
en las paredes de la Villa.


Sus nombres
escritos con tiza
se los lleva
el agua del pozo ciego.



Las vedettes aturdidas
por el sol vociferan,
una mano sin cuerpo
sostiene el micrófono
frente a sus bocas
hinchadas.


La garantía venció
hace veinte años,
será por eso
que no sale el Kiki en la tele
ni Caito ni Jonathan


ni los amigos que hoy
se quedaron sin trabajo,


24 pulgadas
cuatro balazos
ciento cuarenta despidos.





Después de la tormenta


Desde mi habitación
veo los muros de la fábrica.
En otro tiempo los obreros
hacían fila para entrar.
Ese esqueleto
de animal prediluviano
ocupa toda la manzana.



Los cristales, las rejas,
el techo a dos aguas.
Toda presencia fue borrada
por el desempleo y la quiebra.
Llegaron las jaurías de perros
y sus ritos circulares.


El subsuelo se llenó de agua estancada,
los cadáveres de animales y los despojos
formaron islotes a la deriva.


La sordidez se extendió por el barrio,
como si todos cargaran un luto,
un eco de pasiva ofensa.


Cuando llovía
mi abuela tapaba los espejos
con un paño blanco y prendía velas
para que no entraran los rayos.
Yo soy ese paisaje despoblado
y sus atardeceres abiertos a cuchillo.


Habito la casa, una memoria
prendida a las paredes.

Comulgo con el aullido del viento
en los eucaliptus
donde antes se distribuían las oficinas.


Cada tanto un relámpago parte el cielo
y se enciende el baldío
en un canto de ranas

que dura toda la noche.


Emiliano Campos MedinaNací el 13 de septiembre de 1978 en el barrio de Once. Me crié en la ciudad de Quilmes, Provincia de Buenos Aires. Mas tarde residí varios años en Barcelona, Lugano y La Plata. Soy artista plástico y acabo de publicar mi primer libro de poesía "Altares suburbanos" por Ediciones En Danza.

Bienvenida Valeria Tentoni al IX Festival de Poesía en la Escuela

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El primer ámbar que conocí

brotaba
de los duraznos enfermos
del patio de mi abuela

vulcanizadas
las pinchaduras
de esos planetas suaves y conejos

el sol directo
petrificaba
tales desajustes naturales
y a los duraznos les quedaban
gruesas pecas de gemas
naranjas arriba

yo imaginaba que todo eso les venía del carozo
no sé

son cosas que miré muy de cerca
para no tener que tocarlas.





De las clases de química del secundario recuerdo pocas cosas

una: que cuanto más pequeño el grano de azúcar o sal
más rápido se diluye en el agua
y esto es
porque cada corte genera
más paredes de contacto,

vehículos para la corrosión.

Los materiales tienden a buscar
su forma más estable.

Pero no aprendí bien;
el sol de la mañana nos cascoteaba el entendimiento
en ese aula
de azulejos manteca
en la que dábamos por ciertas las sentencias de la profesora
con un movimiento tan económico
como revolver el líquido
y los sólidos
con una cucharita de plástico
en un vaso de vidrio
mientras el mundo, afuera,
envejecía con benevolencia.


Valeria Tentoni. Nació en Bahía Blanca en 1985. Vive en Buenos Aires. Publicó los libros de poesía Batalla sonora, Ajuar y Antitierra, así como los libros de relatos El sistema del silencio y Furia diamante. Trabaja como periodista y actualmente es editora del blog de Eterna Cadencia. Mantiene on line desde 2011 la Audioteca de poesía contemporánea.


Bienvenida Silvia Rodríguez Ares al IX Festival de Poesía en la Escuela

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Le damos la bienvenida a Silvia Rodríguez Ares que participará de la jornada del 14 de septiembre en la EEST1 del  Delta de San Fernando y leerá a Raúl González Tuñón.



maizal

1

di, por el amor,
lo que no puede mirarse
ni una vez
sin convertirse en leño

la lluvia fina
mancha mis oídos con la luz de un tigre
que murió
de cinco flores en la lengua
pilagá

guadaña fresca en el maizal
de mi cabello
derramado y a tus pies
te abrazo

sale el sol

mis botas se desangran
ante tus ojos fríos


2

después de verte,
a las cinco,
muerdo unas semillas
y camino de regreso a casa

dos mil kilómetros de sed parecen pocos
en el juego
de las almas que se miran

me detengo y bajo al muelle:

hay un sol enorme
lavándose los ojos en el río


3

es tuyo, el río

podemos navegar cuando los sauces vuelvan
a tocar mis manos

ahora hoy mañana tarde
-sabés cuánto me gusta el río-

si no lo hacemos estaré muy triste
un día un árbol
una piedra una galaxia
el gesto idiota en una foto

será sólo un momento
de flaqueza

después diré
que bueno
que era lo mejor
para los dos




bacante

vestida con la piel del lobo
que fecunda las magnolias
con el pelo suelto
escapo del jardín

no tengo frío
y por mi calle pasan
las piernas que le ofrecen al amor
una guarida

un rostro que adorar salvaje
junto a todas las mujeres que nacieron
con la misma luna

piel de lobo, este señor
montaña, piel de cabra

¡aullemos por la Luna en Capricornio
con la voz del dios que nos amó
en el eclipse!

bailemos
nuestra danza oscura

a cada una su porción de hierba
nos la deben

hermanas de jardines postergados
y de bosques tan feroces como el sol
cuando acuchilla el nido

del ave que yo ansiaba ser
mientras crecía
esta mujer
que siempre huye


Silvia Rodríguez Ares nació en la ciudad de Mar del Plata y reside en Buenos Aires, en el barrio de Almagro.
Cursó la carrera de Letras en la UBA y obtuvo los títulos de Licenciada y Profesora.
Es docente de Lengua y Literatura en escuelas públicas de enseñanza media, correctora literaria y editora.

Publicaciones: Cristales de la noche, Ediciones Muestrario, 2010. Mujeres que se van, Sello Editorial El ojo del Mármol, 2017.

¡Bienvenido Matías Moscardi al IX Festival!

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carta

ayer soñé
otra vez con vos
y otra vez volví
a olvidar el sueño
me lavo los dientes
preparo café
espero de las cosas
la clave para interpretar
este mensaje
cuya naturaleza
parece la de un cartero
que todos los días
invariablemente
antes de golpear la puerta
antes de tocar el timbre
antes de preguntarse
si todavía queda alguien vivo
en este domicilio
deja una, otra vez
un aviso de visita
jamás la carta:


platos

hoy mientras lavaba los platos de cerámica
que heredé de mis abuelos –pegajosas telarañas
agrisadas por el polvo– sucedió que al ponerlos
abajo del chorro de la canilla a algunos –a otros no–
les salían pequeñísimas grietas que al unirse formaban
una mancha, un tumor que pasaba de la invisibilidad
a la visibilidad, lenta pero progresivamente
como una foto sumergida en líquido de revelado:
era el agua entrando por resquicios tan diminutos
que el ojo traduce  como materia blanca, lisa
así parecía que los platos iban a romperse
ante el mínimo roce sólo con exponerlos
a la presión y al peso del agua de la canilla.
¿volverían a la normalidad una vez secos?
una pregunta tonta porque se vean o no
aquellas marcas forman parte de ellos
y en ese momento me hicieron dudar
de la integridad de los platos de cerámica
de la integridad del resto de las cosas:


Nos acompaña el viernes 15 de septiembre, durante la mañana, en la Escuela Primaria Nº14 y la escuela secundaria Nº 11 de la localidad de Pasman, partido de Coronel Suárez, Actividad coordinada por Carolina Rack. Eligió leer a:

T. S. Eliot. poemas de El libro de los gatos mañosos.
Fabián Casas. poemas de El salmón.
Victor López. poemas de Los surfistas.
Daniel Durand. poemas de El cielo de Boedo.
Daiana Henderson. poemas de Un foquito en medio del campo y El gran dorado.
Milton López. poemas de EL quinto sueño y Hablar como los animales
Luis Chaves. "Traducción libre de un poema inédito de Chan Marshall".
José Watanabe. "Poema del inocente"
Ferreira Gullar. "La alegría".
Enrique Lihn. "Epílogo".
César Vallejo. "A mi hermano Miguel"
Idea Vilariño. "Ya no"
Antonio Cisneros. "Entonces en las aguas de Conchán"



Matías Moscardi nació en Mar del Plata, en 1983. Es Doctor en Letras por la UNMdP, donde trabaja como docente de la cátedra Taller de oralidad y escrituraSu tesis La máquina de hacer libritos. Poesía argentina y editoriales interdependientesen la década de los noventa, fue premiada en 2015 por el Fondo Nacional de las Artes, con un jurado constituido por Francisco Garamona, Ezequiel Alemian y Gabo Ferro. Publicó los libros de poesía: Los círculos del agua (Dársena3, 2006),Pluvia (VOX, 2007), Una, dos comadrejas (VOX, 2010), Los sapos (Sacate el Saquito, 2011), El ansia (SeS, 2012; Neutrinos, 2013), Bruma (VOX, 2012), Los misterios del punk rock (Neutrinos, 2015) y Strobel Street (Club Hem, 2016). Participó de la antología 30.30. Poesía argentina del siglo XXI, publicada por la Editorial Municipal de Rosario en 2013. Compiló y prologó el volumen colectivo Las olas y el viento. Antología de poesía argentina contemporánea en Mar del Plata (Letra Sudaca, 2015).En narrativa, publicó las novelas Mediopelo (Puente Aéreo, 2013), Las Cosas (Clase Turista, 2014) y Las palabras (Puente Aéreo, 2016). Coescribió, junto a Andrés Gallina, el Diccionario de separación. De Amor a Zombie (Eterna Cadencia, 2016). Tradujo los libros Kora en el infierno, de William Carlos Williams (Barba de abejas, 2014) y El libro de las pesadillas, de Galway Kinnell (Barba de abejas, 2016). Es uno de los organizadores del Festival Independiente de Poesía, de Acá, que se lleva a cabo todos los años en la ciudad de Mar del Plata.
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